Письмо с войны

Среди забытых и заброшенных с годами
Историй жизни помню я одну –
Клочок бумаги с обгоревшими краями
Я трепетно и бережно храню:

«Родная, здравствуй! Как там ребятишки?
Истосковался я по вам, что щемит грудь.
Война уж эта затянулась слишком
И разлилась по всей земле – не продохнуть.

Зима настала, и остывший воздух
Смешался с дымом. Холодно сейчас.
И как хрустальные в снегу застыли сосны
И смотрят понимающе на нас.

Им также больно видеть в час заката,
Как вспышки молний, бомбовый удар,
И слышать опостылевший звук автомата,
Что всюду с нами – как ночи кошмар.

Дойдя сюда, мы много пережили:
Из окружений прорывались мы не раз,
Дрались в окопах, друга хоронил я.
А нынче силы кончился запас.

Как будто бы рубеж достиг – не знаю...
Метель и вьюга стали по душе.
Я сам не свой и тишине внимаю,
Что крепко завладела мной уже.

Я так домой хотел бы воротиться
И посмотреть в твои уставшие глаза...
Но снова немцы в небе словно птицы
На нашу землю устремили хищный взгляд.

Прости меня, и если не вернусь уж,
То знай, я помню о тебе.
Я с именем твои в атаки рвусь,
И каждый раз я вижу  вас во сне.

Пусть между нами сотни километров,
Я чувствую, что ночью в тишине
Меня ты ждешь среди снегов и ветров
И Богородицу все молишь обо мне...»

Последних строк найти я не сумела
И оттого надежда так сильна,
Что в сорок пятом с вестью о победе
С войны любимого все ж встретила она.