жаль, не Далила

есть  мужчина  похожий... 
впрочем,  он  ни  на  кого  не  похож, 
он  поэт...
в   его   городе   стоит   золотой  Самсон, 
кто  не   знает  статного   юношу?
может  быть,  он  похож на него 
безоглядно доверчивый,   
поэтому   веришь -   
доведись  встретить   льва,   
он  легко  разорвал  бы  того  на  кусочки ...
когда  в  кострищах  осени 
дождь  по стеклу  заиндевевшей линией 
калина красная  с горчинкой незаметною,   
прощальным  поцелуем  всю   выпивает  грусть
есть  мужчина-поэт,   
он   вряд   ли   услышит  мое  спасибо   
за   корабельные   снасти   и   алые   паруса...   
это   ему   адресованы   Португальские   письма 
потому   что он
несомненно   человек  чести...
встреть  его,   
я   не   стала  бы   стричь   ему   волосы,   
когда   он   заснёт    на   моих   коленях
над  мраком  мировым  его  стихи 
как   песня  у  Геркулесовых  столбов
жаль,  не   Далила,   но   обещаю -   
любить   влекущую даль  и  золотой  от  луны  горизонт
есть  мужчина-поэт...  поверьте,   он  как  все  одинок
едет  в  поезде  через  поле   не вспаханное  и  пустое
и  как  счастье   сквозь  сердце  приходит  в  свой срок