В груди так колко,
Будто тысяча ржавых ножниц
И тыща одна иголка
От вздоха
катит соль с ресниц.
Какая-то недомолвка,
Недовзгляд, недозвук, недоулыбка
Напоминанием о себе ловко
Прожигают в легких дырку.
И теперь уже не вздох, -
Истерический всхлип
Застает по ночам врасплох.
Припаять бы к небу двоих!
Шестнадцатилетняя слабость
Дарует мне мертвую бледность.
Всё, что внутри осталось, -
Беспросветная, тихая ревность.
Беспросветная, тихая...
© Copyright: Рони Богданова, 2011
Свидетельство о публикации №111041704057
Свидетельство о публикации №111041704057
Рецензии