Поэтов разных изобилье...
Как фарш, сползает с мясорубки.
Поджарив - съели их, забыли,
Оставив кое-где зарубки
На закопчённых древних стенах,
Теперь доступных лишь учёным,
И невостребованных в генах,
Дождём омытые мочёным.
Никто не станет разбираться,
Какие сгинули таланты;
Пойдут за рифмой побираться,
В пучине сгинут, как атланты.
И солью потной растворятся,
В пучине выпадут в осадок.
Не надо, други, притворяться,
Что выше, чем слепой Асадов.
Лишь единицы вверх взлетают,
Паря над дикостью пещерной.
Я от Москвы лечу к Алтаю,
Над территорией Мещеры.
Там голограмма, на Алтае,
Иных миров загадки прячет:
Блестит пластинка золотая,
И в блеске этом слепнет зрячий.
Загадки вскроют единицы,
Тем жизни век себе урежут.
Растает запах медуницы,
Рождая гениев всё реже.
Поэтов разных изобилье
На дно спускается пластами...
Они писали и любили,
Их час забвения настанет...
Свидетельство о публикации №111041702075
но похожи мы в одном:
Нам не важен звон монеты
И с трибуны мы не врём.
С Уважением Юрий.
Юрий Маркин -Сентябрь 17.04.2011 11:02 Заявить о нарушении
Только в том, что мы не врём,
нО ПРИЯТНО ЛИР ЗВУЧАНЬЕ,
а МОНЕТЫ - НЕ БЕРЁМ.
Тесно нам в подлунном мире,
В океаны поплывём.
Ручки вместе, ножки шире,
Мы поэтами слывём!
С благожелательной многообещающей улыбкой здоровья, счастья в подводном заныривани в глубину чувств.
РОБИНЗОН ПУЗО
Леон Маринеро 17.04.2011 11:09 Заявить о нарушении