Порою как нож твой взгляд
Вскрывает беззвучно грудь.
Тех дней не вернуть назад,
Мне шум не даёт уснуть.
Пой, Сольвейг, в последний раз
Растает туман как снег.
От музыки на губах
Теплом жизнь начнёт рассвет.
И грусть изменив себе,
Встряхнёт, шевельнув плечом,
Обрывки истлевших лет,
Стекающие с локтей ручьём.
Пусть будет недолгим путь,
Но только не вниз, а вверх.
И в этом не смысл, а суть
- когда ты один за всех.
***
© Copyright: Костюченко Михаил, 2011
Свидетельство о публикации №111041710607
Свидетельство о публикации №111041710607
Рецензии
"...Обрывки истлевших лет.
Стекут по рукам ручьём." - не знаю почему, но зацепило! Ритмически наверное... я не мастер литературного анализа, увы. Но ведь здорово же! Здорово=)
Мария Мещерская 18.08.2011 02:49 • Заявить о нарушении
Стекут по рукам ручьём." - не знаю почему, но зацепило! Ритмически наверное... я не мастер литературного анализа, увы. Но ведь здорово же! Здорово=)
Мария Мещерская 18.08.2011 02:49 • Заявить о нарушении