У костра

А ночь густа,
               тиха
                и невесома.
Поет костер...
Казалось бы, и тут
все хорошо,
              и все-таки
не дома,
где нас давным-давно
родные ждут.
Привал от ветра
                сопки заслоняют,
подставив узловатые горбы,-
и мы сидим,
              любимых вспоминая,
на самой кромке
                Тазовской губы.
Смахнуть бы
              неуступчивую дрему,
как пыль с ресниц,
перед коротким сном
да прикоснуться б
                к нежному такому
плечу
          своим обветренным плечом.
Но далеко Тюмень!
                И между прочим,
к ней нам непросто
выбраться во мгле,
хотя домой всегда
                пути короче
для тех, кто много
                ходит по Земле.
Томится проводник...
Но, брови сдвинув,
сдается
          наплывающему сну,
и вот уже
            вовсю храпит Хатыныч,
обняв рюкзак,
                как верную жену.