Монолог

Доктор, я как в аду, рассыпаюсь на части от жара,
Сквозь туман пролетевших (так незаметно) лет,
Рву последнюю простынь – связующее с началом,
Где в густых тенях красной точкой горел рассвет.

Доктор, я не больна, а точнее, больна, но не этим
Я безумно больна пыльным текстом просроченных книг,
Я забыла, что нужно молчать (до последнего!)
и хранить свою мысль в секрете,
Разбавляя текст истерией в последний миг.

Доктор, я не права, а точнее, права, но не всюду:
Я теряю себя там, где всех остальных завожу в тупик,
Что-то бьётся внутри: один "тик" – от Христа, другой "так" – от Иуды;
Иногда ёжусь от страха, как от простуды,
давя больной глоткой глухой и протяжный крик.

Доктор, я не хочу никому ничего объяснять (и не буду!) –
У них в головах другие картинки, им непонятен такой язык:
«Милая, это похоже на бред!»
В каждой мысли – сплошной карантин на чудо,
Бьюсь в стенах, разрывая бетонную крошку,
оставляя кровавый след...

Доктор, я не боюсь ничего, а точнее, боюсь, но не пули,
Не последней секунды своей перед шагом вперёд-и-вниз,
Я боюсь лишь поверить, что все сказки придуманы и нас обманули,
А чтобы вернуться, Богам не хватает виз...

А ещё меня жутко пугают люди, доктор, выпиши мне пилюли,
У меня где-то в области сердца застряла жизнь...