Мистерия тени

             
                Е.К.
                Не забывая Вас, я Вас не нахожу
                В объёмных миражах полупространства
                Замшелости зеркал, где я еще брожу,
                Как  Моисей, пророк и царь цыганства,
                Но не веду народ, а лишь своим «жу-жу»
                Твержу, что нет глупее постоянства

                На свете ничего, в единственный приход -
                Ни женщине, ни Родине, ни вере,-
                Твердить-то я твержу, но сам как идиот,
                В присущей идиотам же манере,
                Похерить не спешу привычный обиход
                И прочь уйти сквозь запертые двери,

                И вырваться из нашего мирка,
                Которого уже не существует
                Нигде: ни в лексике привычной языка,
                Ни в ходиках, где стрелка торжествует
                Секундная всегда, ни в тленьи уголька,
                Который в этой жизни всё связует,-

                В обычный лунный мир, что постарел слегка,
                Я видел из окна — срезали клены.
                Где те же воробьи ждут своего стрелка,
                Соседского мальчишку, и вороны
                Безрадостное «кар» роняют в облака,
                Считая тех врагом, определённо.

                Где я Вас не найду ни завтра, ни потом,
                Вы скрыты пеленою отчужденья
                Бесчисленных обид о пережитом, том
                Периоде совместного скольженья
                На облаках иных предутренних истом
                Послеинтимных снов изнеможенья.
               
                Вы — пустота, ничто, Вы даже не фантом,
                Тот, как-никак, а все-таки приходит
                Бесправием теней, но посещает дом,
                В бесплотности своей по дому бродит.
                Я Вас не ощущал приливом гематом
                На шее, т. е., Вас не было, выходит.

                Я, всё-таки, решусь однажды Вас забыть
                И выйду в свет, помахивая тростью -
                Поломанным зонтом, который не раскрыть
                Перед нависшей, посеревшей гроздью
                Наполненных небес, с желанием — не быть
                Сухим, совсем не извращённым злостью

                Вот в этот самый день прощания с божбой
                Последних лет, пардон, десятилетий,
                Затмившей глубину познания собой
                На перекрестьях влажных междометий,
                Где не звучал оркестр, а выл, как волк, гобой,
                Фальшивя на мелодиях соцветий
               
                Всё тех же прошлых лет раздельной правоты
                Теней, полутонов и искажений,
                Лояльности рябой, истекщей теплоты
                В обыденном театре положений,
                Когда не доиграв, все, попросту, шуты,
                Застывшие в кострах самосожжений,
               
                Без видимых извне намёков на финал,
                Исхода словоблудия и действа.
                Но автор карандаш давно вложил в пенал,
                Ублюдочный сторонник фарисейства.
                И я бы мог сказать: ах, если бы я знал
                Заранее развязку лицедейства,

                То что бы выбрал я? Наверно, всё же, Вас,
                На те же амплуа, на ту же сцену,
                Чтоб утонуть опять в разрезе этих глаз   
                И вновь припасть вот к этому колену...
                Отметрономил дни секундный контрабас
                И, видимо, пора искать замену.

                Мне трудно говорить, Вы, кажется, вдова,
                А я ещё живу на этом свете,
                Примеривая роль, не то, чтобы, волхва,
                А скомороха с чёртиком в кисете.
                И все ещё ищу приличные слова,
                Приемлимые некоей кобете.

               
                30.07. - 02.08.2010