Вот художник, как хирург,
Не товарищ он, не друг.
Отсекает все, без боли,
И не сыплет, на ран соли.
Мир художника, развить,
То, не надо в жизни плыть,
В жизни надобно, дерзать,
Если надо, то страдать.
Чтоб увидеть жизни суть.
А не подлость, и всю жуть,
Заглянуть за горизонт.
Где любви, и счастья зонт.
Жизнь есть тела, жизнь есть духа,
А без духа, так засуха,
Есть мир мертвый, бездуховный,
И жестокий и суровый.
Мир реальный наших тел,
И никчемных наших дел.
Мир духовный, невидимка,
С мира тонкого посылка.
Мы живем, как наши предки,
Жизнь глотаем, как конфетки,
Жизнь без духа, прозябание,
Мы, во власти все желания.
Тело наше, духу враг,
Наслаждение, тела флаг,
Вымпел духа, красота.
Бесконечность высота.
Мы ползем, а не летаем,
Жизнь бесцельно, прожигаем,
Дух забыт, он как изгой,
Утоляет тело зной.
Художник
© Copyright: Юрий Симаченко, 2011
Свидетельство о публикации №111041607215
Свидетельство о публикации №111041607215
Рецензии