Закат обливается кровью, пески бороздят копыта.
Что было на родине дальней, пожалуй, уже забыто.
Меч, крест и венец терновый, и образ святой на сердце,
За спинами пол-Европы, проклятые земли персов...
Железо уже не жарит, привыкло к железу тело.
И праведный гнев руками правит, коль бой затеян.
Желания выжгло солнце, гордыню смирила вера.
И едет святое войско сражаться за Божье дело.
Ступившие в земли Бога, сошедшего человеком,
Бредем, не ища дороги. Так было до нас. Полвека.
Бои, сарацины, смерти, осады, пожары, стрелы…
Но можно ли Рай построить на крови и горсти пепла?
И в черепе бьются мысли: а так ли мы, братья, правы?
Не вырастет крепка леса, там, где выжигали травы…
И если Земля Святая на нас оперлась оплечь,
Зачем же мы к дому Бога не мир принесли, но меч?...
Закат
© Copyright: Джон Опоссум, 2011
Свидетельство о публикации №111041603376
Свидетельство о публикации №111041603376
Рецензии