Темно. Просвета нет. В мозгах тупая боль.
Сейчас мне 20 лет, но раны щиплет соль.
Теперь мне всё равно: любима или нет,
А раньше, как в кино, ждала я комплимент.
Нужна лишь одному, который верит, ждёт,
Я отдана ему, душа моя поёт.
Но он не одинок, ножом по сердцу враз,
Как – будто бы клинок, убийство на заказ.
Я в принципе смирюсь, что первая с конца,
И вовсе не боюсь на сердце груз свинца.
Пусть знает что могу делить его с другой,
Я счастье заслужу – он будет только мой!
***
© Copyright: Анна Шухарева, 2011
Свидетельство о публикации №111041602308
Свидетельство о публикации №111041602308
Рецензии
20 лет - такая малость...
___________________________________
Ты не спеши и не дели его ни с кем
С ним ничего не обретешь кроме проблем
Не он, а кто-нибудь совсем другой
Своею нежносью утешит твой покой...
Иван Пересмешник 28.04.2011 12:43 • Заявить о нарушении
___________________________________
Ты не спеши и не дели его ни с кем
С ним ничего не обретешь кроме проблем
Не он, а кто-нибудь совсем другой
Своею нежносью утешит твой покой...
Иван Пересмешник 28.04.2011 12:43 • Заявить о нарушении