Трава...

Трава…

У кого-то трон из потертых струн,
У кого порвутся - трава-травой.
У обоих сон из десятка лун,
А когда проснутся – так ни одной.

Кто ходил за небом по краю крыш –
Следовал за баньши, а не летал.
Это просто небыль, прости малыш,
Что я раньше этого не сказал.

А мы вышивали по белому фону
Железными буквами кружева трону.
К нему прижимались безумные лица,
Желая бессмертия, - и застрелиться!
Но утром все бесы подавятся синью,
И не кокаином, а просто полынью.
Трава…

На дворе трава, на траве - апрель.
За апрелем - мается суета.
Наш корабль лихо влетел на мель,
И в почтовом ящике – ни листа.

Но пока над крышей висит луна,
Тот, кому война -  по струне пройдет.
Ты пойми, малыш, все, кто будут «на»
Все равно живей всех, кто будет «под».

А мы вышивали струной по апрелю
Дорожку луны, обходящую мели.
В почтовые ящики письма бросали,
Которые сами себе написали.
Мы с крыши увидим на самом рассвете
В асфальтовом сером сухом трафарете –
Трава…