А. Ф. Рихерд

Я пишу тебе не из постели,
Сколько лет я тебе не писал?
Сколько лет я не видел капели,
Наполняющей двор и подвал?

Сколько зим я не мёрз у буржуйки?
Сколько времени не был в лесу?
Сколько я золотые чешуйки,
Не сбивал пробежав по овсу?

Сколько мне ещё в городе осенью,
Вспоминать про твою доброту?
Не могу надышаться я плесенью,
Просыпаясь ночами в поту.

Снится мне,что редеют седины
И обветший,излюбленный дом,
Что ни держишь ты больше скотины,
Да и думаешь уж не о том.

Снится мне,как упрямый и маленький,
Я в окошко всегда выходил.
Как я дедовы старые валенки
На зерине с трудом утопил.

Ты ругалась,но всё же надеялась,
Что я выросту не сорванцом.
А сейчас я наверно всё более,
Походить со своим стал отцом.

Ну и пусть...Озарным стал и пьяницей!
Как заправский,юный поэт.
Но за то мне прохладною пятницей,
Ветер снова о детстве споёт.

И я вспомню мороз у буржуйки,
Как я был в соседнем лесу.
Как сбивал золотые чешуйки,
Убегая вперёд по овсу.

2001 год.