Смерть бескопытного

А ну-ка быстро закрой рояль!
И убери от клавиш пальцы грязные!
Не думай, что проспал февраль,
Не ври, что выучил мораль…
Хотя ресницы у тебя заразные.

Подумай лучше о копытах,
Что воду рассекают в беге, как пила,
Когда бегут с триумфной песней о корытах,
Сбегая от остолбеневшего коня.

А он стоит без них,
Несчастный и босой,
Грубит соседям и родным.
Не думал он, что станет жизнь такой пустой
Без этих странных штук. Не доверял он им.

Хотел он кинуться вдогонку,
Вооружившись черпаком
И двумя чудесными колпаками.
Но понял, что как-то оно не идет,
И решил обзавестись крылами.

И стал растить. И дело-то пошло!
Сначала перышки, потом крылята,
Потом уж полукрылья. Вот и первое крыло.
Второе поспевает. «Я напишу об этом маме»,
Подумал конь. Пусть будет рада.

Крыла нарастились отменные. Блескучие,
Да сильнющие! Прямо-таки не крыла,
А настоящие крылища!
И полетел конь по своим делам.
Искать свои копытишки.

Парит под облаками, зорко зырит за зарю,
Не видит их, бесстыдников, нигде.
«Ужо найду! в ежовых руковицах
Задержу, да в крепкой узде.»

А вон они, расположились.
Развели костерок и яишницу жарят.
На крЫлищах своих к ним конь спустился.
И взглядом корящим буравит.

- Вы почему, - говорит, - убежали?
И как вы развели костер?
Вы ж всего-навсего копыта!
КОПЫТА!!!
Что это за вздор?!
- Ах, значит, всего-навсего копыта…
Мы по земле тебя носили с детства!
Твои окончанья нервные были нами укрыты,
Дабы избежать твоей боли от хожденья,
Чтоб все было естественно!
А ты сбивал нас на дорогах,
Не капли не жалел в походах.
Ты даже нам не доверял,
Ты сам это, мы знаем уж, сказал…
Смотрите, франт какой, крыла он отрастил!
Щеголь! Выпендрежник! Модник!
Да ты попробуй без копыт побегать.
Не выйдет? Неудачник. Надевай намордник.

И смеясь над конем, четверо братьев,
Свободных теперь от давящей массы коня,
Обнявшись, запели, и ушли гулять по миру
Одни. Свободные.
Поднималась луна плашмя.

А конь всхохотал было смехом зловещим.
Он ржал под луною и думал: Глупцы!
Зачем вообще копыта,
Когда есть у меня крыла…
Лететь захотел к облакам,
Но что-то тут было нечисто.

Не мог он на земле стоять – пронзало ноги мУкой.
Порхал столь длительное время.
Как ни были сильны крылища – устали, суки.

И отдохнуть не может от полета -
Стоять не могут ноги бескопытные…
И одолела к тому же икота.
Обессилел бедный конь.
И от бессилья сдох.

14.04.11 (жанр: Авангард)