На полке Пушкин.
Взял я том.
Открыл как дверь.
Вошёл как в дом.
Вошёл как к другу я, без стука.
Дай, Александр Сергеич, руку!
Что? Нет его? А где? Убит?
Да бросте вы - он просто спит!
Пусть отдохнёт, мешать не буду.
Я просто рядом с ним побуду.
Его дыханьем подышу
и может что-то напишу...
Ты не узнаешь, друг мой спящий
и неизменно настоящий,
что я сегодня приходил
и специально не будил
тебя, чтоб прежние тревоги
не встали поперёк дороги -
твоей дороги сквозь века.
И чтобы прежняя тоска
твоё чело не омрачала.
И чтоб душа не замолчала.
Она ушла от бренных уз
и увела с собою муз,
но поселилась с ними в доме -
вот в этом стихотворном томе.
Беру я часто этот том.
Вхожу в него как в светлый дом.
И пусть твердят вокруг все дружно,
что ты убит, коль так им нужно -
ты для меня живых живей.
Стихом тоску мою развей!
Светлый дом
© Copyright: Святослав Супранюк, 2011
Свидетельство о публикации №111041507262
Свидетельство о публикации №111041507262
Рецензии