А смерть ли-это-ль,
Ибо - наважденье.
И кровь косу
Смывает, всякий раз,
Когда - мой ум
Выстраивает звенья
Иной цепи,
Высмеивая нас.
Я весь в огне,
Но прахом покрываясь,
Испепеляю видимый предел.
И от весны, тенями укрываясь,
Горю - горел
Или уже
Сгорел.
Но что скрывать,
Когда я это знаю.
И что болеть,
Когда - уж не болит.
Лишь языки, мне, пламени, ласкают -
Мой вечный слух.
И стоном, отдалит.
Когда б я был, но я -
уже, не помню.
Когда б - жалел,
не буду вспоминать.
Но жизнь - пуста.
Ещё раз, то напомню.
Начав писать,
Хоть - с чистого, листа.
Смерть
© Copyright: Дима Орлов, 2011
Свидетельство о публикации №111041506938
Свидетельство о публикации №111041506938
Рецензии
а все почему? ))
жизнь не стоит и ломанного гроша, когда не за что умирать...
Гвоздодёрофъ 12.02.2014 11:36 • Заявить о нарушении
жизнь не стоит и ломанного гроша, когда не за что умирать...
Гвоздодёрофъ 12.02.2014 11:36 • Заявить о нарушении