Гороскоп

День ото дня.

Незаметно пролетает за надеждой надежда.
Я от каждой любви своей убежала бы,
Когда смогла б её жадные жала
И занозы растопить во времени.

"С моего отчаливай причала!
Прыгни с моста в пропасть!"
Гримаса сжала пасть,
Гримаса промолчала.

Сегодня.

Мне слова мои - такие плоские! -
Чувства поставляющие сезонами.
Мне бы за них давали донорские,
Ну или хотя бы нобелевскую.

Мне стихи мои - тошнотворное -
Чуже молчания после нервотечения.
Мне поступки твои - отсечение
Кесарю кесарева, царева царю.

Я интонацией в себе пою,
Глухие на свет выходят стихи.
В горах живи,
В горах твори,
Там, слышала,
Боги с богами, а люди...
А люди повсюду одни.

Завтра же.

Мёртвой нежностью будет скована нежность.
Мёртвые чувства по углам распиханы,
Тельца свернувшие в коконы.
А из ладоней моих - торчать миллионам
пальцев слов, играющих в смежность.
Ими саваны сотканы...

Тем, не оставлявшим памяти,
Тем, не принимавшим боли,
Что в распростёртых объятьях
Держали свободные воли.

Спустя годы.

Ваша новая пассия старою девою стала.
К тем временам
В ваших лёгких от рака настырной заботы
Уже ничего не дышало.
Её тело, раздавленной жалостью,
И на суде бы вас оправдало.
На счастье, не нашли улик,
Где ваше прошлое лежало.

Вы, не оставляющие следа,
Вы, не имеющие отпечатков,
Для вас отдельная победа,
Всегда в любовных зачатках.

В конечном счёте.

Вы - одинокий старик,
Один из тех,
Которым не придают значения.
Да просто они уже всем надоели,
Осточертели, наскучили.
Художники голодные жадностью развращенных богов,
Стонущие от восторга собственных охов и вдохов.
Вашим натурщицам - за сто.
За меньшее вы не найдёте.
Ну и зачем ищете?
У вас что ни портрет, то авто.
В общем, то ещё извращение.

Вам отплатят смехом наши дети,
Вас заплакать заставят их улыбки.
Вы, пока не поздно, приходите.
Вина осталось только полбутылки...
Пригубить!
Вашу вину - искупить.

<14 апреля 2011>