Ему нравилась тихая грусть,
Ледяною струей из кувшина
Обжигавшая душу, и, чувств
Пробуждавшая теплое море.
В миноре
Переигрывал снова аккорд
Старой песни неясного жанра.
Привкус слез ощутил как никто,
В строках малоизвестного барда.
Он прощупывал пульс на руке -
Ему нравилось чувствовать сердце,
Кем-то быть, видеть свет вдалеке,
Потому что оно еще бьется...
И солнце,
Что просеяно через дожди,
Ему нравилось. Нравилось жить,
Никому, ни за чем, просто так.
Потому что апрель, а не март.
Ему нравилась тихая грусть...
© Copyright: Павел Иванов1, 2011
Свидетельство о публикации №111041406064
Свидетельство о публикации №111041406064
Рецензии
