Что ты хмуришься, что ты сердишься?
Из-под темых век взгляд - свинцом.
То расплачешься, словно девица,
То вдруг ветром бьешь, как кнутом.
То залатанным белым саваном
Заметаешь зло первоцвет.
От твоих причуд места мало нам,
От холодных слез спасу нет.
Отчего же ты в пору вешнюю
На себя, мой друг, не похож?
Где же твой задор, удаль прежняя?
Ты всегда был мил и пригож.
Я ропщу, как все, только чувствую:
В обвинениях не права.
Неспроста ты так грозно буйствуешь
И так мечешься, ой, не зря.
Видно, боль земли отзывается
Острой мукой - не превозмочь.
Потому душа твоя мается
От бессилия: чем помочь?!
Только верю я, что ты справишься,
Изольешь тепло без потерь.
И вздохнет земля, зарумянится
От любви твоей, мой Апрель!
Апрель 2011
© Copyright: Светлана Меаракишвили, 2011
Свидетельство о публикации №111041406053
Свидетельство о публикации №111041406053
Рецензии