Речь моя холодней руки мертвеца,
И в движении не уловить лица.
То ли дело – осанка, плечо, спина.
По одежке легко узнаешь – весна.
Но всклокоченный воздух бормочет мне:
- Этот мир неспроста существует вне
Букв и звуков, расчетов и словаря.
Эти окна, и эти дома не зря
Неподвижны, и сколько ни повтори
«Дом», «Окно», - только эхо дрожит внутри.
Потому вторична любая речь,
Потому и оттепель – просто течь,
Потому и знаки, что на листе,
Что ни делай с ними – всегда не те.
А соленая влага: и кровь и пот
Лишь землею и вечностью отдает.
Ложь добра, а правда ко всем строга
И не знает ни друга и ни врага.
И поэт после выстрела в тишине
Принимает исход, прислонясь к сосне.
На ходу
© Copyright: Хубулава Григорий Геннадьевич, 2011
Свидетельство о публикации №111041405828
Свидетельство о публикации №111041405828
Рецензии