Поэту Палычу, с тихой грустью

«Труд этот, Палыч, был страшно громаден»,
Скажешь, что мне по-плечу?
Нет не хочу, пусть и к Вашей досаде,
Критиком быть не хочу!

Как бы ни правили наши писульки,
Чую что пишем не так...
Кажется мне, что играем в бирюльки:
Мыслей и слов кавардак!

Шарим слова в голове бесшабашной...
Рифмы порой — никакой...
Славим и славим героев вчерашних,
Щедрой шаблонной строкой!

Перемываем былые мотивы...
Старые топчем пути;
С дамами плоско и скучно игривы,
Жаркой строки не найти!

Вместо того, чтоб премудрости Россов
Тем, кто растёт, передать, –
Ставим и ставим пред ними вопросы...
Нам бы на них отвечать!

Рвутся иные, как лебедь, высоко,
Сея пустые слова...
Но, ведь известно, – устами Пророков
Правит не их голова!

Так и у наших «великих Пророков»:
Мысли, уста, языки...
Мир поливают словесным потоком...
Тем, что хотят худ руки!

Есть, правда, смелый знакомый порнушник
И матерщинник лихой...
Нам бы надрать ему ж... и уши!
Твёрдой безгрешной рукой!

Как же! Товарищ... Быть может — с талантом...
Вольный, упрямый такой!
Мы повсеместно теперь толерантны...
Свой нам дороже покой!

Всходят на «нивах пиитов» посевы...
Лучше бы им не всходить!
Бросим писать и возьмёмся за дело,
Сколько же воду мутить?!