Надо мной звезда пророка
ночью ясною горит.
"Ты – Поэт, Сергей Сорока. –
Бог мне часто говорит:
– Потому обязан долю
честно, миссию нести,
и стремиться не на волю,
а в бесстрашие пути.
Принимая все удары
за радушие судьбы
до свершенья новой кары".
Проводами
на столбы
свист развешивает ветер,
песню нежности поёт.
Тихой осени наш вечер,
задом шел что наперёд,
оставляя след в кювете
белоснежных перемен
на заоблачном совете
безответственности тем
в ожерелье диких нравов
в опрометчивости злой,
где и я бывал неправым.
Уколов себя иглой, –
понимал свою ненужность
в отрешённости степной,
сохраняя лишь наружность,
укрывался за спиной
оголтелого безволья
у порога тишины
на осеннем травополье,
на безмолвье старины.
На осеннем травополье
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111041403435
Свидетельство о публикации №111041403435
Рецензии