Двадцать седьмой май..

Ванильная весна жжёт ворохи газет,
Ненужных новостей распуганную стаю.
Выводит соловей разученный сонет,
Зачем мне этот май, я и сама не знаю..

Крапивный цвет шарфов, как ранняя трава,
Инъекции любви на каждой остановке.
И кружится слегка от мая голова,
У этих талых вёсен всегда свои уловки.

Распахнуты глаза, ресницы-веера,
И город будто чище, как души у младенцев.
И тянет вновь гулять до самого утра,
И бьётся чуть быстрей под ритмы мая сердце.

И тёплые дожди касаются ресниц,
Стекают по щекам, а зонт остался дома.
Я вырву двадцать семь исписанных страниц,
И заново начну - как это мне знакомо..

Но сбросит свой наряд уставшая сирень,
И фото её в шкаф ты уберёшь - так надо..
Ушедшая любовь - растаявшая тень.
Останется июнь и запах шоколада.

Стряхнув с плечей весну, разложишь по местам
Разбитые мечты на третьей полке слева.
Иллюзия любви .. Ты выбрал её сам.
Лишь с шахматной доски смеётся Королева..