Собрату

Снова теплеет. Впиваются в почву коренья,
Самозабвенно сосут благодать перегноя.
Холодно, брат. Надвигается время старенья.
Как соразмерить его с наступившей весною?

Ветви вскипают, и клочья блистательной пены
Ветер несет и швыряет под ноги прохожим.
Брат, надвигается время... Но мы – неизменны,
И измениться, к несчастью и счастью, не можем.

Всё-то мы ищем, всё пишем... В пророки не метим.
И, отодвинуты в тень молодым поколеньем,
Думаем: может быть, новым, практическим детям
Видимся мы архаичным, нелепым явленьем.

– Нет, – улыбнемся, в дурные прогнозы не веря,
Мы бы грустили, когда бы не видели въяве,
Как прорастают и тянут зеленые перья
Дети, влекомые к нашей сладчайшей отраве.

Как вы любимы, родные, чьи души вдыхают
Воздух поэзии неутолимо и жадно,
Те, что, как мы, простодушные, не постигают,
Что мудрецы разумеют под кризисом жанра.

Мы бы грустили, отжившие ветки сухие
Бросив в костер, на поживу голодным эпохам,
Если б наследники вечно живущей стихии
Не берегли нашу зелень младенческим вздохом.

Юность свою – отдадим ли годам на потребу?
Мы – то, что есть, и вовеки такими пребудем.
Вечнозеленые, тянемся ветками к небу,
Вечно наивные, тянемся душами к людям.