Нам с умершими нечего делить.
Они уходят, торопясь забыться.
И лопается призрачная нить,
Из памяти стирая руки, лица…
Сочится сок из срезанного пня
Рябины, на которой пели птицы,
И нет тепла от звездного огня,
И сон уходит, чтобы мне не сниться.
Что было “наше” - нынче лишь “мое”.
Излишки раздаю бесплатно людям,
Уединяясь в тесное былье,
Где и меня когда-нибудь не будет.
Где скажут, горькой предложив налить,
И встретившись с портретом долгим взглядом:
-Нам с умершими нечего делить…
Им от живущих ничего не надо.
***
© Copyright: Елена-Алла Гриценко, 2011
Свидетельство о публикации №111041305871
Свидетельство о публикации №111041305871
Рецензии