Weekdays

Я не буду тебя лечить, глядеть поучительно.
Ты – ругать меня за недосып, сигарет пачки.
Если я и не сплю по ночам, то с твоей подачки.
Я пью кофе и безостановочно жгу электричество.

И с утра, когда слабость ватой вяжет колени,
А весна забирается в легкие вместе с дымом,
Я включаю на плеере Зыкину и – нелюдимая –
Растворяюсь в прозрачном послерассветном апреле.

Пока город проснется, уже успею накраситься,
Простучать свою дробь каблуками по венам метро.
На душе – как на карточке банковской – снова зеро,
Сколько там во мне сердца осталось уже без разницы.

Утопиться бы в этом стаканчике из-под кофе,
Или выспаться, утонув в тепле одеяла.
Понимаю, что мне тебя нестерпимо мало,
Признаваться себе в своих чувствах – в этом я профи.

Мои сны о тебе пахнут солнцем, весной и корицей,
Тем же вечером мне предстоит смущенно краснеть,
Обещать себе, что буду сдержанней впредь,
Комкать платья подол, улыбаться, хлопать ресницами,

И опять «случайно» касаться твоей ладони.
Не в моей компетенции – тебя чему-то учить.
Ну а ты можешь все что  угодно мне говорить,
Лишь бы ты наконец по глазам моим все понял.

Ближе к ночи усталость накопиться, я не спеша,
Буду в такт пульсу шагать по влажному Питеру,
А вернувшись домой  - незатейливо и по-любительски
Вымещать свои чувства на кончике карандаша.

Что бы я себе не говорила, но знаю, что больше
Не могу врозь и не рядом с тобой дышать.
Может в следующий раз я всё-таки сделаю шаг?
Я могу быть смелой, а значит - уже не в проигрыше.