Мы шли просёлком хлипким. Моросило.
Про что я улыбнулся - ты спросила.
Я молча шёл. О чём моя усмешка -
спросила ты. Но я опять промешкал.
Меня взяла ты трепетно под локоть,
чарующе о чём-то стала окать.
Наречием рязанским? Вологодским?
Наверняка не заземлённо-плотским.
Над нами высветлилось. Солнышко блеснуло.
Мне в рёбра сердце било - весело и... снуло.
Ни словом я обмолвиться не смог.
В башке - удушливый и непроглядный смог.
Мыслишки голые в висках чечётку бьют,
в чертоге пошлости нашли себе приют:
"Всё - фальшь, и блажь, и ложь.
Всё - прах. Всё - тлен. Всё - пыль.
Тут не помогут ропот, бунт, скулёж.
Всё вперемешку: сон, легенда, быль,
арена цирка, водевиль...".
Ты пригласила в дом - обсохнуть и на чай.
Согревшись, я хихикнул невзначай.
А ближе к сумеркам услышал: "Что ж... Прощай".
12 апреля 2011.
Мыслишки голые в висках чечётку бьют...
© Copyright: Геннадий Кагановский, 2011
Свидетельство о публикации №111041303807
Свидетельство о публикации №111041303807
Рецензии