Я свой талант сложил на полку рано
И не поверил что быть может жив
Мне показалось - стелен путь бурьяном
До памяти, что в землю уложив
И ни креста, ни мраморных столпов
Гвоздики ссохли под лучами солнца
Изжегших в пепел тысячи стихов
Которых ныне строчки не найдется
Я свой талант уже сложил в могилу
Но он никак не хочет умирать
И в ночь набрав былую мощь и силу
Меня во сне является пугать
Он у Морфея отбирая ранит душу
Но человечности ему и не познать
И лишь способный все разрушить
Диктует повод поэта обсмеять
Я в свой талант забил кусок осины
И серебра в груди не сосчитать
Но он все корчит радостные мины
Сумев меня по новой оседлать
Теперь я буду подвергаться смеху
Стараясь снова написать
Но мысль об отсуствии успеха
Давно не может напугать
Теперь остались только мы с тобой
Теперь, мой друг, нас двое
И мы стоим с листком перед толпой
Пусть наши строки нас и похоронят
Талант
© Copyright: Виктор Смирнов Друккер, 2011
Свидетельство о публикации №111041303129
Свидетельство о публикации №111041303129
Рецензии