и что мне дело до тех, других?

заорать на весь вагон и упасть навзничь,
биться в истерике,
эпатировать людей,
и этим облегчать себе душу.
ты стал для меня
экономическим кризисом в америке,
и я больше ни о ком другом
не могу слушать.
а слушаю ведь,
представляешь, чего мне стоит
запихивать эту чертову тоску себе обратно в глаза?
а эти чувства к тебе заворачиваются в клубок,
ложатся к ногам и ноют,
а когда ты игнорируешь их – превращаются в виноград,
и душит эта лоза.
эти позы нелепые,
полные бесполезных взглядов,
тупых словечек.
это время,
которое тянется день за днем
почему оно такое дурное,
меня не лечит?
почему не боится фразы «пошли зальем»?
почему оно скребется
и поджидает у ворот журфака
меня с высматриванием машин?
почему оно прокалывает,
не убивает,
принося к моим берегам мужчин,
тех, которые тебе никогда не ровня,
тех, которые не сумеют меня любить?
у меня не душа,
а пробитая черепная кровля,
и дыру, размером с изюмину,
не забить.