Пусть в графе «Суета» нарисуется прочерк,
Ведь зачем мне сжигать нервных клеток тела?
Я два года уже не меняю свой почерк,
На широком, косом моя жизнь замерла.
А листы, будто кошки, в изгибах лоснятся
И шуршат, завершая короткую жизнь.
Хоть и сплю – синяки вместо пятен румянца,
Вместо ровной дороги – опасный карниз.
Хорошо просыпаться под утренним светом,
Мне от этого капельку легче вставать.
И при мысли, что вновь приближается лето,
Начинаю заранее я отдыхать.
А апрельские шутки с хорошей погодой
Мне смешными не кажутся, чёрт подери!
Всем тепло, только снег нерастаявшей содой
Превращается в кашу у самой двери.
Суета
© Copyright: Ксения Артёмова, 2011
Свидетельство о публикации №111041209735
Свидетельство о публикации №111041209735
Рецензии