письма осени

Поперек постели и мысли плевать в потолок.
Пережила все метели, был бы предлог.
Остаюсь собой. На своей волне.
Ты же знаешь, как я отношусь к тишине.

Луна. Мне хочется блевать рифмами.
Я закидала прошлогоднюю осень письмами.
И она обещала мне писать.
Но ей абсолютно нечего мне сказать.

Тошно. Это от тишины и лунного света.
Громкий звук, крепкое виски и сигарета
Ничего не меняет. Все летит к чертям.
Мне нужно спешить. Ты уже там.

Ты там, играешь в покер с судьбой.
Я все еще здесь – тишина и покой.
Меня так тошнит, я блюю стихами.
Что зима сделала с нами?

Я засыпаю на полу, на холодном полу,
Где угодно, хоть в шифоньере…
Лишь бы только не касаться этой постели
И не смотреть на эту дикую луну.

Говорят, письма не нашли адресата.
Но по ночам мои мысли словно вата,
Я их записываю в одну строчку -
«Я тебя» кусаю губы и ставлю точку.

Даю слово, не произнесу твое имя,
Не прыгну с крыши в день Св. Валентина,
Найду Свое в толпе безумцев и безликих.
Вычеркну тебя из своего списка Великих

И идеальных, но…
Осень, осень…
кажется, ей теперь все равно.
Она возвращает птиц домой,
Не моих птиц она домой возвращает.
Я ей написала, что стало с тобой и мной.
И ты знаешь, мне кажется, она нас прощает.