Он и шмель

Не пьёт Он чай, взасос, с утра,
Предпочитает из ведра,
Черпать чистейший самогон,
  Как ритуал и рацион.
Когда же завтрак завершён,
Пора курить, решает Он,
Выходит, медленно, во двор
  В зубах, сжимая "Беломор"
Трусы на Нём, цветов рогожи
И век отжившие калоши,
Целенаправленно идёт,
  Туда, где грядки - в огород.
Трусы снимает - до колен,
Берёт, надёжно, в руку член,
Включает, мысленно, напор,
  И как свой срок отбывший вор,
Струя выходит из темницы,
Где так не хочется томиться,
И выгибается дугой
  Над резедой и лебедой.
Но вот, летящая капель,
Спугнула бабочку, а шмель,
Вдруг, неожиданно, вцепился,
  В тот "агрегат"-откуда лился
Такой стремительный поток,
Что так шмеля унизить смог,
Укус таким свирепым был,
  Что Он кричал, стонал и выл
Бинтами место обмотал
И даже знахаря позвал,
Чтоб тот укус заговорил,
Три дня не ел, а только пил
И папироскою дымил.

Вот так бывает, иногда,
Смотри, где шмель...А то беда!