О способности сказать слово

Ветер где-то внутри меня. Я замер - бесчувтвенно,
словно подпаленная муха. Ощущаю слюду своих крыльев -
слюной во рту. Крылья - это влажное месиво рта.
Слова рождаю туго. Кажется вся Вселенная стоит
передо мной раздетая, словно Венера (а та -
всего лишь родинка в остро-сладком месте).
Стоит - а я ни могу вымучить ни  слова.
Ветер внутри скручивается  спиралью торнадо,
сносит последние ограждения между словом и миром.
Он, совершенный и однозначный безумец, подхватывает
слюду моих крыльев. Разрывая углы рта, выкорчёвывая
весь зубной беспорядок - рождается крылатое чудовище.
Не выдержав такого изящного столкновения с радостью
материнства, захлопываю за собой крышку гроба.
Слово смеётся заострёнными звонкими и испускает газ
шершавых глухих.
Через километры времени и часы пространства я слышу его смех.
Я чувствую его запах.

В давно опустевших костях теперь гуляют лишь
полудевственные сквозняки. Ветер больше не хочет меня.
На кал сердца слетаются мухи вселенной - падшие. Звёзды.

А ведь для любой твари так просто сказать
"Люблю".