Молва недорога, коль правда на слуху.
Но ворох мёртвых слов, как вихрь листвы осенней,
Взметает, шелестя, толкая ко греху,
Глаза запорошив пригоршнями сомнений.
И словно ветром трость, колеблет душу ложь,
И листопад молвы кружится в пляске чёрной.
Но Тихий Голос — жив. И вот — сквозь мрак — бредёшь,
Не помня тех молвы, чьи мысли не бесспорны.
1997-1998
Сумбур периода упадка
© Copyright: Елена Ивановна Громова, 2011
Свидетельство о публикации №111041205787
Свидетельство о публикации №111041205787
Рецензии