началось

хуже, чем обычно.
чуть лучше, чем вчера.
голова пуста.
всё начать с начала не получится.
мне не хватает чистого листа -
чтоб написать историю заново.
мне не хватает чистого холста -
чтоб вырисовывать душу израненную.

откуда это в моей голове?
окна, двери, лестницы.
кто-то в цепях на замке,
кто-то должен повеситься.

а время тянется, тянется..
и мне уже не вернуться.
так хочется не проснуться,
ведь я мечтала жить в коме.
засыпать на пароме
и встречать рассвет в одиночестве.

или я брежу, или начала видеть всё слишком ясно.
или всё вместе.
сама для себя опасна.
вопрос "как смысл обрести?"
стал пустым..

фабрики пускают дым.
за окном скоро будет мой паром.
и мелаксен перед сном.
у меня есть билет в дурдом..


Рецензии