Слова перекипели в котелке,
И крышка крыши тихо задрожала.
Хочу впечатать в строки свое жало,
Опасное, как нож в чужой руке.
От слов идет тяжелый серый пар,
Вода шкворчит и жаждет быть снаружи.
О, как мне лист бумаги срочно нужен!
Чтоб выплеснуть томящийся пожар.
Он, кипяток, как будто ждал года,
Чтоб вырваться из тесноты сосуда.
Сейчас я сотворю лихое блюдо!..
Казалось бы. Но на листе - вода.
Поэт - это звучит гордо
© Copyright: Иван Ткачёв, 2011
Свидетельство о публикации №111041109610
Свидетельство о публикации №111041109610
Рецензии