Живем, существуем. Но, как-то не легче.
Немного и жизни в словах.
Теряется четкость и смысл не блещет.
И жизнь превращается в страх.
Все тихо уходит. Мы тоже не вечны.
Уходим по зову во снах.
И где-то вдали затеряются речи
На наших остывших губах.
Все просто. И смотрим течение жизни
Как только на свет в зеркалах.
И долго живем, будто старые вещи,
Которые жгут на кострах.
Осколками снов измеряем реальность.
Тепло заменяется льдом.
И молча уходим ни с кем не прощаясь.
Вдруг кто-нибудь вспомнит потом?
И стимулы жить как костер догорают.
Лишь смерть настоялась вином.
И рвемся туда, будто мы опоздаем.
Но, смысл поймем лишь потом.
А жить с каждым днем уже точно не легче.
Звук траурных лент над столом...
И все превращаемся в старые вещи...
Лишь пепел взлетит над костром.
Старые вещи
© Copyright: Дмитрий Бартковский, 2011
Свидетельство о публикации №111041109067
Свидетельство о публикации №111041109067
Рецензии