О тех, которых убивают...

               
               Не в первый раз их убивают,
               Они, увы, не умирают!
               Избитый, раненый встаёт,
               И песнь свою опять поёт.

               О чём-то радостном своём
               Поёт, поёт, поёт, поёт…
               Буквально, только что
               Лежал,
               Себя порезал, истекал…
               Но, нет, опять
               Как соловей
               Поёт, поёт ещё сильней.

               В запое был и голодал,
               Опять поднялся
               И восстал.
               Свои стихи поёт, поёт…
               Надеется и снова ждёт.

               Всех поносил, всех укорял –
               Сегодня же поэтом стал.
               Прекрасно просто говорит,
               Того гляди – заворожит.

               Слова такие, вдруг, идут!
               О них мечтают все и ждут.
               Они толкают и зовут…
               Но автора всё время бьют.

               Ему не платят, не дают…
               Куда-то гонят всё и…  бьют.
               Есть в этом свой простой секрет –
               Он в этом мире есть поэт!

               Он сладостно слова рождает –
               Сполна за это получает,
               Расплачивается сполна
               За радость творчества до дна.
               
               А если б, скажем, не творил –
               Как человек спокойно б жил!..