Перестоявшее вино
Давно кислит, в нём мало проку.
Осталось женщине одно —
Прощального дождаться срока.
А молодость кипит, бурлит,
Хохочет вслед, кривит ухмылку
И вызывает на «турнир»,
И вкус побед берёт «на вилку»!
Чего ж ты обмираешь? Пусть!
Ведь их пора наверх взбираться.
Путь этот знаешь наизусть,
Где столько пакостей таятся.
Их время — шишки набивать,
В мозоли превращать ладони,
Они уже не любят мать —
Смешны напутствия и стоны.
Благослови их на труды,
Молись, чтоб Бог их не оставил.
В момент позора иль беды
Целуй их мысленно устами…
Их время
© Copyright: Валентина Тимофеева, 2011
Свидетельство о публикации №111041108004
Свидетельство о публикации №111041108004
Рецензии
