Все что писал, что делал,
Годами, ничего не стоит,
По сути ничего не знал,
Никто с этим не спорит.
Все тщетны строки,
Весь мир как сон,
Мыслей подскоки,
Чуть слышный камертон.
Любовь- не смысл,
Не часть поэта,
Она лишь вымысел,
Зимой пропета.
Все что мне нужно- это вы,
Мне дороги и мне близки,
Друзья мои, увы,
Был слепо сжатый я в тиски.
Прошли те пусто дни,
Настало возрожденье,
Пора себя мне обрести,
Ты мне дала вознагражденье.
Все тщетны строки
© Copyright: Потапенко Илья Сергеевич, 2011
Свидетельство о публикации №111041106800
Свидетельство о публикации №111041106800
Рецензии