Они
Когда из рук твоих сыплется прах дураков,
Про них не пишут между строф,
Пока ветер воет в ушах голодных псов,
Им не нужно памяти цветов,
Пока в лесах слышен львиный зов,
Они бегут улицам жарких городов,
когда снег не тает на краю алюминевых проводов
Свидетельство о публикации №111041106064