Семьдесят семь

В особнячке уютном, в солнечном Парагвае
Кресло из гуанако, печечка СВЧ.
Звуки мачете с плантаций. Бабушка с караваем.
В тортике в виде скафандра - 77 свечей

Он вспоминает юность, глупую и шальную
Тлеет сигара. В рюмке плещется самогон…
Ни погулять, ни выпить, шмали опять же дунуть
Ни оттянуться толком, с девушкой без погон.

Старенький телевизор, кадры - почти эстампы
Льются хвалебные речи солью душевных ран
И с гуарани на русский, переходя местами
«Как же вы все задолбали!» - смачно харкнёт в экран

Врезался в память четко тот разговор с майором:
«Юра, пойми, ты должен. Это не западло.
Надо взойти на голгофу. Мы тебе выбрали гору.
Вот парагвайский паспорт, виза, билет, бабло

Имя твое – икона. Людям советским и миру.
Но притяженья земного телу не преодолеть
«К звездам!» отставить, в общем. Слушай команду: «Вира!»
Миссия невыполнима. Долгих счастливых лет»

Он вспоминает юность, глупую и шальную
Голубоглазый мачо… старый, забытый бот
К черту послав служанку, быстро нальет вторую
С тостом «Поехали!» к ночи виски бутыль добьет.


uncensored version
http://www.stihi.ru/2011/04/11/5674