Только один скрипач...
Только один скрипач
со скрипкой своей в футляре
стоял и смотрел внимательно
на то, как рождалось утро.
И даже птицы так странно
зачем-то молчали.
Было безлюдно и тихо.
Уснувшим казалось всё будто.
Кем-то скрипач на стенке
изображён реально.
Он — точный прообраз из детства
тех переулочков узких,
где композитор чудак,
жил не совсем нормальный,
и меня, мальчонку, старательно
он приобщал к искусству.
И неудачник-старик,
нищий больной художник,
весь скипидаром и водкой
пропахший… и чем-то противным,
ставил мне натюрморт
и уступал свой треножник….
— Здесь холоднее, контрастнее,
не за чем так примитивно….
Эй, не грусти, скрипач!
Художник не огорчайся!
Утро ещё не проснулось.
Долго не спится лишь в старости.
Сыграно и написано —
передано счастье.
А передача доброго —
это ль ни повод для радости?
2011
Свидетельство о публикации №111041105514