Я подошел с утра к Иконе
И посмотрел ему в Глаза.
Тяготею вновь я к Моне.
Ту, что художник написал.
По-прежнему в носу чешу
Смотря на сманивания пальцем
Для понимания что я грешу
Пред этим иностранцем.
Подымаю взгляд на голову
И над нею вижу круг
Который силой олова
Вытягивает: Друг.
Он пробуждает во мне смех,
Улыбкой неуклюжей
От пробуждения утех
Убитыми снаружи.
И не спешу ему похвал
Послать как все молитвой
Ведь я с рождения нахал
С душой обрезанною бритвой.
Он не сможет мне помочь,
Забыв о важном
Я удаляюсь прочь
К делам бумажным.
Перекур
© Copyright: Серо Серго, 2011
Свидетельство о публикации №111041103411
Свидетельство о публикации №111041103411
Рецензии