Босиком

По пути к самому сокровенному нужно идти босиком. И не важно сколь болезненной будет тропа. Потому что каждый шаг должен быть искренним.

***

Грубость путей асфальтовых
стёрла в кровь
всю надежду дойти.
Волочились шаги сквозь боль.
Поворот любой
исчезающею искрой
волю грел.
Но, бывало, случался сбой,
и хотелось свалиться ничком
и забыть дышать.
Стать шершавостью серой.
Искуственной, но зато
очень прочной,
которую, разве что,
не спеша,
лет за сто,
упрямый пробьёт росток.
Только в жёсткости той нерадостно...
и не жизнь.
Оттого, оставляя следы на ненужном "Стой",
натыкаясь с тоской на красивые миражи,
всё равно потихоньку за призрачной шёл Мечтой...
и срывался...
И слёзно-печальный неровный штрих
за спиною лежал дневником пережитых дней.
извивался...
тянулся...
намёком ли для других,
кто однажды, быть может, решится пойти за Ней...
или просто обычной подписью дурака
под творением главным бытья...
только штрих всё вил
и на солнце сверкал подобием маяка,
подгоняя вперёд
против сдавшихся "c'est la vie".

**

Босиком...
босиком всё чувствуется не так...
И тем более,
если прежде под поступь ног
подстилалась всё время наждачность седых бумаг.
И, когда для волнистости будущих жизни строк
выпадает листва,
алым жаром вовсю дыша,
и едва ощутима поверхность покрытых троп,
каждый шаг опускается плавно,
легко,
шурша,
очень искренне.
Ветер же, из под стоп
поднимая дорожку из листьев,
уносит вверх
и того,
кто ступает, стремится по ним
к Мечте,
кто боится чуть-чуть
после всех пережитых вех,
и по-новому учится верить.
И вот, 
взлетел, 
по тропинке осенней,
по перьям деревьев
ввысь,
и ненастья былые меняют чуть-чуть цвета. 
И по-разному шепчут:
"Мы прожиты.
Улыбнись.
Ведь к тебе уже ближе
та - за которой... 
Та - ...!" 

2010