Cмердит протравленная плоть,
И затуманен мозг.
В такой кондиции живёт
Народ-великорос.
Давно потеряно лицо
И совесть налегке.
Утопло много молодцов
В заблёванном толчке.
Мол, поощряющая власть,
Мол, жизнь то не легка.
К бутылке тянется, трясясь,
Безвольного рука.
Позорно ноет по утрам,
И жизнь уж не мила.
И я пишу об этом вам
Конечно с похмела.
Наболело. Голова
© Copyright: Жора Жучков, 2011
Свидетельство о публикации №111041009448
Свидетельство о публикации №111041009448
Рецензии