Солдаты шли в последний бой,
А на пустынной мостовой,
В полотнище из детских слёз
Иисус Христос, Иисус Христос.
Рукой написана строка,
Кружится, пляшет голова
Размером пламенных речей.
Ни свой, ни твой, опять ничей.
А почтальона голова
Упала тихо, как могла.
Он радостную весть принёс,
Что здесь Иисус, что здесь Христос.
Крестили кровью и огнём,
Заре навстречу, в чернозём.
Давили мысли вольный стих.
Ты молод был - теперь старик.
Ильич нетленный смех давил,
И Путин вилами чертил
На нашем проклятом лице
Одно лишь слово КГБ.
Звезда во лбу, печать в руке.
Россия-мать лежит в говне.
Ах, Пушкин, где твоя строка?
Над чёрной зыбью - День сурка.
День сурка
© Copyright: Яр Язычник, 2011
Свидетельство о публикации №111041000859
Свидетельство о публикации №111041000859
Рецензии