Провинция, задворки, глухомань...
Ей тридцать лет. Она себя теряет.
Растерянно причёску поправляет
И смотрит, как подстреленная лань.
Ведь в локонах таится седина
И проступают возле рта морщины...
Ещё не видят их её мужчины,
Но, главное, - что видит их она.
И жизнь застыла в планах и мечтах,
И в новогодних шариках на ёлке.
В ковре застряли жёлтые иголки,
В душе остался непонятный страх.
Рассвет... И старость, несмотря на рань,
Уже тихонько в дверь её скребётся.
Уходят дни. И что же остаётся?
Провинция, задворки, глухомань.
Свидетельство о публикации №111041008024
Понравилось.
Ирина
Печальный Путник 11.04.2011 18:45 Заявить о нарушении