Цирроз души

               


Когда на листе ни строки и в башке глупость вертится,
Хоть вечер не ветрен и воздухом чист и лебяж,
О, как же легко, как в поэте в себе разувериться –
Гораздо сложнее вот так же поверить в себя!

Поверить в себя – не такая уж малая мАлица:
Она означает нести этот крест до конца
И знать, что стихи – это дети, живущие в матрице,
Какую поэт будет чувствовать кожей лица;

И знать, что поэту с инфарктами слечь - обеспечено,
Не в силу того, что он пьёт или мышцами хляб –
Душа у поэта однажды становится печенью,
Фильтрующей весь, исходящий из общества яд.

Она, эта печень, фильтрует от скверны и плесени
И в мир выдаёт чистоту вдохновенных стихов…
Инфаркт у поэта – обычный цирроз этой печени –
Чем меньше поэтов, тем больше в народе грехов.

Не нужно искать в этих строках упрямой статистики –
Да, был «Англетер»,  да, не все выживают в борьбе!
Но тот – в «Англетере», с петлёю на шее – был чИстильщик,
И выполнил долг свой, убив эту скверну в себе…

И если готов ты почувствовать жизни пульсацию,
По лезвию бритвы душою пройтись босиком,
Бери карандаш и попробуй создать эту матрицу,
В которой словам будет житься светло и легко…

О чём это я? – да о том, что сегодня не пишется,
Хоть вечер не ветрен и воздухом чист и лебяж…
Я мучаюсь снова и знаю, что строчка отыщется
И каждое слово заставит поверить в себя...