Эта боль, этот тупой осадок,
Чтобы тебе дали под дых.
Вкус нашей свободы так сладок,
И пусть говорят, что я неуч и псих.
Остуди свою правду, кумир.
Ты и раньше смолил сигарету.
Разукрашенный красками мир
Ты суешь за долги поэту.
Красоту твоих древ однотонных
Завтра опишет другой.
Среди этих просторов сонных
Дьявол идет за тобой…
Боль и религия
© Copyright: Денис Сиков, 2011
Свидетельство о публикации №111041005767
Свидетельство о публикации №111041005767
Рецензии